Desordenadamente febril

A casa está terrivelmente limpa.  

O som do silencio é o ruído do chinelo no piso que reluz sem um ponto de poeira. 

Ligar a televisão, o som, abrir um livro seria perturbador. 

Estou com febre, optei por uma garrafa de espumante. O liquido se ocupa do copo: ebulição, nem doce, nem bruto, não é amargo; Marcante! 

Saíram para comprar remédios, alguém está preocupado com minha febre. Definitivamente prefiro o silencio, a casa terrivelmente limpa, o liquido no copo, o som de minha voz dizendo absolutamente nada a meus pensamentos. 

Estou desordenamente febril. 

Há uma hora alguém saiu para comprar remédios; tenho febre; a farmácia mais próxima fica a menos de um quilometro, mas talvez o caso seja mais grave, quem sabe não se deva chamar um padre, uma rezadeira, um pastor, um pajé ou vários deles.  

Há uma hora alguém saiu para me comprar medicamentos, e quem sabe encontrando um supermercado tenha optado por ingredientes de uma canja. 

Não há porque tamanho alarde: é febre! Decidi cura-la com espumante e o silencio a de amenizar meus delírios. 

Alguém saiu para comprar remédios, ou cigarros, cervejas, talvez carvão para um churrasco. 

A casa está terrivelmente limpa. Nenhuma traça, copo sobre a pia, sem poeira, casa vazia, nenhum microrganismo rasteja; estou com febre. 

Uma tela em branco, logo expulsarei meus demônios.  

Uma tela em branco grita por tinta, uma vida em cores guerreia por uma nova luz. 

A caneta que tremula nas mãos é mais febril do que meu corpo. 

Alguém saiu para comprar remédios. 

Alguém saiu ou foi embora? 

Pronunciamos o adeus? Creio que ele seja a razão do espumante, e não a febre! 

D.S.L